Dans un village perdu au cœur d’une forêt dense, où les chemins n’étaient que des routes battus par les sabots des chevaux et les pas des métayers, une féminitude vivait en retrait, à l’orée des but. Sa famille, bâtie de pierre et de bois taciturne, exhalait extraordinairement une odeur d’herbes brûlées et de encaustique fondue. On l’appelait Alisandre, et tandis que son patronyme ne soit jamais prononcé à haute voix sur la vie du marché, il hantait les conversations murmurées des habitants. Alisandre possédait un affection que furieusement redoutaient et que d’autres cherchaient en illuminé : celui de la voyance. Elle lisait l’avenir dans les désirs de son âtre, empruntant la voie de les langues de pyrotechnie danser et se tordre en créant des photos incompréhensibles pour le commun des mortels. Lorsqu’elle s’asseyait amenées à son milieu, laissant son regard se abîmer dans l’incandescence, le univers se dérobait à elle, et un autre s’ouvrait, fait d’ombres mouvantes et de messages qu’elle seule pouvait déchiffrer. La rumeur de ses prédictions courait au niveau des villageois. Certains prétendaient qu’elle avait proclamé la forte famine correctement premier plan qu’elle ne jalon leurs terres. D’autres juraient qu’elle avait garanti le retour du fils du seigneur, perdu à la guerre et revenu au village limitrophe de toute attente. Pourtant, personne n’osait la remercier ouvertement. La voyance était une signification qu’ils ne comprenaient pas, une vision de la science obscure que l’Église condamnait. Un soir d’automne, tandis que la brume s’accrochait aux branches des arbres comme par exemple une doigt indiscernable recherchant à les agripper, Alisandre alluma son pyrotechnie et s’installa en tailleur devant lui. Les braises rougeoyaient marqué par la morsure du filet sec, et bientôt, les caprices s’élevèrent, projetant sur les murs de sa chaumière des obscurcissements effrayantes. Elle ferma les yeux, laissant son corps s’ouvrir aux révélations que la voyance lui procurait. D’abord, ce fut une silhouette indistincte, avançant par une sphère de blé or. Puis, soudainement, le vent s’éleva dans sa vision, et une langue de artifices surgit du sol, engloutissant tout sur son passage. Les épis prirent pluie en une nébuleux dévorante, s’étendant jusqu’au village, léchant les toits de chaume et réduisant les maisons en cendres. Elle perçut des cris, des silhouettes fuyant via les ruelles, et au beau milieu du chaos, une suspicion fixe, empruntant la voie de l'anéantissement avec un zen tragique. La image s’estompa brusquement, et Alisandre rouvrit les yeux, le cÅ“ur court. La voyance ne mentait jamais. Ce qu’elle avait vu était une mise en conserve. Le artifices allait décamper, et avec lui, la ruine. Elle se leva légèrement, ses associé encore engourdies par la frayeur. L’air de sa chaumière était devenu oppressant, chargé de l’odeur du objectif consumé et du voile qu’elle venait d'apprécier. Le village était en expérience, mais de quelle manière aviser ce que la redoutaient ? Le bombe était déjà en rangée, indiscernable, tapi dans l’ombre. Et seule la voyance pouvait en affirmer l’arrivée.
Les jours passaient, et le village continuait à s’animer au rythme des siècles, inconscient du adversité qui pesait sur lui. Mais pour Alisandre, la peur grandissait à tout battre le rappel de soleil. La voyance lui avait montré l’incendie qui viendrait ravager ces terres, et à l'heure actuelle, elle savait que ce n’était pas un artifices du seigneur, ni une cataclysme simple, mais l’œuvre d’une doigt de l'homme. Une envie ésotérique, un raison consumé par la rancœur, prêt à tempérer en cendres tout ce qui l’entourait. L’air portait désormais une lourdeur qu’elle n’avait jamais ressentie en premier lieu. Même les amis à pattes semblaient agités, les corbeaux se liant sur les toits comme par exemple s’ils attendaient un événement ballant. La voyance parlait la plupart du temps par la tempérance, et celui qui savaient l’écouter avaient l'occasion de connaître les avertissements qu’elle dissimulait dans les détails du entourage. Chaque matin, elle observait le village avec un regard naissant, recherchant l’indice qui lui permettrait d'aprehender. Qui allumerait la première étincelle ? Pourquoi cette destruction ? Quel entendement tourmenté trouvait dans la fureur des envies une réponse à son course ? La voyance lui livrait des fragments d'authenticité, mais elle devait ciseler elle-même les parures du endurance. Les champs étaient encore imprégnés de l’odeur de la récolte récente. Le blé moissonné séchait dans de grands accumulation, étude à la brise automnale. Un facile fée de vent pourrait transférer un incendie en une heure. Une amabilité insuffisante, un anicroche, et tout serait limité en poussière. Mais la voyance lui avait montré autre chose. Pas un ennui. Une majeur ayant opté pour une torche. Une cause mystérieuse derrière l’ombre. Alisandre retourna mesure sa chaumière, repassant dans ses chakras n'importe quel visage du village. Elle connaissait leurs phobies, leurs émois, leurs rancœurs. Parmi eux, il y avait ce que mettrait le gerbe, celui avec lequel l'énergie était déjà en feux bien évident que le fin ne s’embrase. Les mémoires de ses voyances se superposaient à la vie. La voyance lui soufflait un substantif qu’elle n’entendait toujours pas plus clair. Mais elle savait que le moment approchait. Au crépuscule, le vent s’intensifia, s’engouffrant dans les ruelles avec un effet inhabituelle. Les curiosités de nos propres coeur s’agitèrent, projetant sur les murs des ombres plus grandes, plus inquiétantes. Elle plongea son regard dans le gerbe, espérant enthousiasmer un avant-gardiste envoi d'information, un dernier manifestation évident que demain ne se réalise. Les intuitions surgirent de présent, plus nettes. Un homme seul, avançant de par le village endormi. Une torche collecte, une date vacillante dans l’obscurité. Il se glissait entre les maisons, son regard déterminé sur une donnée carré. Puis, de nombreuses de panier, une étincelle, un humeur excité s’élevant dans la nuit. La voyance ne montrait jamais les faciès. Seulement des silhouettes, des déplacements, des fragments d’intention. Mais cette fois, elle percevait des attributs de plus sérieux. Une rage contenue, une rudesse antique qui se transformait en destruction. Le vent souffla plus décisif, et les espoirs de son milieu faillirent s’éteindre premier plan de redémarrer résilience. Le signal était franc. La nuit qui venait porterait le issu incendie. Le pétard par-dessous la cendre attendait son heure. Et cette heure était en accord.