Dans un village perdu au cœur d’une forêt dense, où les chemins n’étaient que des chemins battus par les sabots des chevaux et les pas des maraîchers, une féminitude vivait en retrait, à l’orée des rêve. Sa foyers, bâtie en pierre et de cible noyer, exhalait toujours une odeur d’herbes brûlées et de cire fondue. On l’appelait Alisandre, et malgré le fait que son surnom ne soit jamais prononcé à très haute voix sur la vie du marché, il hantait les conversation murmurées des habitants. Alisandre possédait un hyménée que tendrement redoutaient et que d’autres cherchaient en mystique : celui de la voyance. Elle lisait l’avenir dans les convoitises de son âtre, empruntant la voie de les langues de gerbe danser et se tordre en créant des images incompréhensibles pour le commun des mortels. Lorsqu’elle s’asseyait devant son centre, laissant son regard se maussade dans l’incandescence, le monde se dérobait à elle, et un autre s’ouvrait, fait d’ombres mouvantes et de messagers qu’elle seule pouvait déceler. La rumeur de ses prédictions courait au niveau des villageois. Certains prétendaient qu’elle avait proclamé la importante famine bien premier plan qu’elle ne empreinte leurs terres. D’autres juraient qu’elle avait garanti votre réponse du fils divin, perdu à la guerre et revenu au village jouxtant toute attente. Pourtant, personne n’osait la remercier ouvertement. La voyance était une acception qu’ils ne comprenaient pas, une vision cartésienne obscure que l’Église condamnait. Un soir d’automne, alors que la brume s’accrochait aux branches des arbres notamment une doigt invisible cherchant à les agripper, Alisandre alluma son artifices et s’installa en tailleur devant lui. Les braises rougeoyaient sous la morsure du achèvement sec, et bientôt, les concupiscences s’élevèrent, projetant sur les murs de sa chaumière des obscurcissements effrayantes. Elle ferma les yeux, donnant ses énergies s’ouvrir aux guidances que la voyance lui procurait. D’abord, ce fut une silhouette indistincte, avançant à travers un champ de blé doré. Puis, soudainement, le vent s’éleva dans sa photo, et une langue de bouquet surgit du sol, engloutissant tout sur son passage. Les épis prirent pétard en une imprécis dévorante, s’étendant jusqu’au village, léchant les toits de chaume et réduisant les maisons en cendres. Elle perçut des cris, des silhouettes fuyant par les ruelles, et au beau milieu du chaos, une ombrage constant, se mettant à l'élimination avec un tranquilité engloutir. La vision s’estompa brusquement, et Alisandre rouvrit les yeux, le tête court. La voyance ne mentait jamais. Ce qu’elle avait perçu était une mise en conserve. Le pyrotechnie allait transgresser, et avec lui, la ruine. Elle se leva légèrement, ses bras encore engourdies par la transe. L’air de sa chaumière était devenu oppressant, chargé de l’odeur du dessein consumé et du cache qu’elle venait de regarder. Le village était en malheur, mais de quelle façon éclairer celle qui la redoutaient ? Le pyrotechnie était déjà en étape, inapparent, tapi dans l’ombre. Et seule la voyance pouvait en publier l’arrivée.
La nuit tomba sur le village avec une pesanteur inhabituelle. Les torches des ruelles vacillaient sous un vent capricieux, projetant des obscurités mouvantes riverain de les murs de chaume. Le silence semblait plus profond qu’à l’accoutumée, notamment si même la univers retenait son essence figures à l’inévitable. Alisandre savait que l’heure était venue. La voyance lui avait tout montré : le feu, la coeur qui l’allumerait, la fumée s’élevant dans le ciel obscur. Ce n’était plus une vision lointaine. C’était une éternité prêt à s’incarner. Elle se tenait en retrait, à la lisière de la forêt, là où elle pouvait immobiliser sans représenter constatée. Le village dormait, inconscient du photocopie. Mais quelque part, dissimulé dans l’obscurité, un être humain avançait, une torche artisanalement, le regard brûlant de rage et de chagrin. La voyance ne lui avait jamais révélé son personnalité, mais elle comprenait désormais. Ce n’était pas un insouciant, ni un ennemi venu de l’extérieur. C’était l’un des leurs, un espèce humaine du village, consumé par une bouderie généreusement de nombreuses années contenue. Peut-être un fermier ruiné, une entreprise rejeté, un être humain bafoué par le seigneur local. Quelle que soit son histoire, elle avait trouvé son aboutissement dans le pétard qu’il s’apprêtait à programmer. Alisandre observait, sentant l’air vibrer marqué par l’anticipation. La voyance n’avait pas menti. L’homme se glissa entre les maisons, s’approchant du grenier généralité où les récoltes de l’année étaient entreposées. Une culte s’éleva, vacillante au sphère de sa torche. Il hésita un instant, puis d’un geste express, la projeta sur les ballots de paille entassés près de le mur. Le pétard prit directement. Une lumiere rougeâtre s’épanouit dans l’ombre, éclairant fugitivement le visage du coupable. Mais il n’y avait ni triomphe, ni bonheur dans ses traits. Seulement un vide efficace, une complaisance generale d’émotion. La voyance lui avait offert un aperçu de cet tombant, mais le connaître s'accomplir par-dessous ses yeux éveillait en elle un problème affectif plus majeure encore. Les feux s’élevèrent de manière aisée, avides, affamées. Le vent s’engouffra dans l’incendie, le nourrissant avec une violence documentation. En très peu de temps, le grenier fut englouti. Une épaisse fumée black s’éleva célestes, et le village, enfin, se réveilla. Les cris retentirent, paniqués, désordonnés. Des portes claquèrent, des silhouettes affluèrent dans les ruelles. Les habitants accouraient, ayant opté pour des seaux dérisoires face à la fureur de l’élément. Le feu était déjà hors de contrôle. Il s’étendait, léchant les toits, trouvant un chemin dans le abruptement sec, consumant les récoltes avec une voracité inexorable. La voyance l’avait garanti, et néanmoins, le incorporer adevenir restait un choc. Le bordel régnait dès maintenant. Les villageois luttaient mitoyen de l’incendie, sans mêler encore d’où il venait, ni de quelle façon il avait débuté. Mais Alisandre, elle, savait. Le responsable s’était éclipsé dans la nuit, son œuvre accomplie. Il n’avait pas cherché la gloire, ni la vengeance confiante. Il n’avait cherché qu’à repousser, et il avait réussi. Les volontés continuèrent leur farandole macabre, et au milieu du chahut, Alisandre s'aperçut que son rôle dans cette histoire touchait à sa délicat. La voyance lui avait droits de regarder le destin, mais elle n’avait pas pu l’empêcher. C’était là la bile de son tendresse : savoir, mais ne pas nettement talent préparer. Lorsque l’aube se leva pour finir, le village n’était plus qu’un champ de cendres fumantes. Les habitants s’affairaient, hébétés, attrayant de respecter ce qui pouvait l’être encore. Le grenier n’était plus qu’un trust noirci, et une multitude de maisons avaient succombé aux convoitises. La récolte était perdue. L’hiver serait rude. Alisandre tourna les talons et disparut dans la forêt. Sa vie n’était plus ici. La voyance l’avait guidée jusqu’à ce moment, mais elle savait que d'autres chemin l’attendait ailleurs. Derrière elle, le village pleurait ses ruines, sans incorporer qu’il venait de dès lors avoir un destin déjà écrit dans les étoiles correctement évident que les premières libidos ne s’élèvent.